像粗陶碗的盛着清水，
里面有你和我。

避开不了烈日，
就像冬日躲不过大雪封门。

你是人间的侠客，
深入人间的污秽，
每一次弯腰都是在缝补——
那些物质，毒性，剂量，污染。
每一趟远行，
只是无数拼图的一小块。

细菌在草原下建过王国，
完成四季，完成兴衰。
对它们，时间是生死；
对土壤，只是一粒灰尘的传记。

和尚双手合十，
一声佛号入空境。
不去追问那个答案。

花草树木不曾思考，
追求生命力是它们的使命，
它们繁荣，它们枯败，
不是选择，而是生来如此。

我想，意义感其实是一种理想主义。
人活着，像浮萍，像无根的草。
于是不由自主靠近终极，
为了在虚无缥缈的时空抓住点什么。
世界没有答案之书，
但地上有笔。