一大家子人，十几双眼睛，全钉在她一个人身上。
饭桌上，她腰杆挺得笔直，像是身后有根看不见的线吊着。长辈夹过来一块红烧肉，她不能说不爱吃，只能微笑着夹起来，放到碗里，然后用筷子尖，一点一点，把肥肉剔得干干净净。
整个过程，没有一丝多余的声音。
碗不能碰到桌子，筷子不能碰到牙。嘴角上扬的弧度，像是用尺子量过。旁边的阿姨们交头接耳，点头，满脸都是“有出息”的赞许。
突然，邻座的表弟猛地大笑，桌子跟着一震。
就那么一瞬间，不到半秒，她脸上那个完美的、无懈可击的笑容消失了，眼神直直地射向声音的来源，那里面没有秀美，没有典雅，只有一种被惊扰后的空白和疲惫。
但，也仅仅是那一瞬间。
她迅速低下头，笑容重新挂回脸上，夹起那片剔好的瘦肉，小口，咀嚼，吞咽。一切又恢复了完美。
这种美，到底是养出来的，还是熬出来的？